„Gespenster“ von Henrik Ibsen im Maxim Gorki Theater Berlin, Regie Kazuko Watanabe

Tragödie auf dem Plüschsofa

Im Zentrum der ansonsten kahl-nüchternen Bühne steht eine mit einem kostbaren Plaid drapierte vornehme Couch. Darauf residiert in selbstgefälliger Ruhe Hausherrin Helene Alving (Barbara Nüsse). Die zu dessen Lebzeiten vom Kammerherrn Alving betrogene Witwe ist apart gekleidet wie eine ausgemusterte Diva des Showbusiness und wird von Scheinwerfern in magisch verklärendes Licht getaucht. Sie rekelt sich kaum, hält tapfer Contenance und nur gelegentlich verlässt sie ihre feste Burg.

Ibsens Familiendrama »Gespenster« aus dem Jahre 1882 wieder einmal auf einer Berliner Bühne. Ohne dieses typisch bürgerliche Gesellschaftsstück kommt konventionelle Spielplanung offenbar nicht aus. 1906 zur Eröffnung der Kammerspiele Max Reinhardts hatte Edvard Munch ein akkurat naturalistisches Bühnenbild gebaut. Ibsens Figuren fanden den ihnen gemäßen sozialen Lebensraum. Hundert Jahre später wird ihnen im Berliner Maxim Gorki Theater stimmiges Milieu nicht zugebilligt.

Die Japanerin Kazuko Watanabe hat als Bühnen- und Kostümbildnerin eine zeitlos abstrakte Szene installiert, einen magischen Ort, an dem schon mal Stühle »gespenstig« umfallen - und dort hinein hat sie als Regisseurin die Lebensbeichten der Figuren so malerisch wie gefällig entlang des Textes arrangiert, den Volker Canaris neu übersetzte und straffte. Entstanden sind sozusagen Symbolgestalten der gängigen Heuchelei wie Pastor Manders oder Tischler Engstrand (Ulrich Anschütz) und des unschuldigen Leids wie Frau Alving oder ihr Sohn Osvald, der das ausschweifende Leben seines Vaters zu büßen hat. So macht Ibsens solid gebaute Dramatik, obwohl in ihrer psychologischen Feinsinnigkeit kaum aufgespürt, noch immer Eindruck.

Vor allem Pastor Manders darf sich entfalten, der Mann der Kirche, der konziliant Tugend predigt, aber militant einfordert, selbst wenn die Wahrheit dabei unterdrückt wird. Burghart Klaußner gibt einen jovialen Herrn von grundgütiger Redlichkeit, rüstig, nett und umgänglich, nicht ohne zarte Empfindungen fürs andere Geschlecht, offen fürs Geschäftliche und eigentlich alles Menschliche, aber dogmatisch bis in die Seele. Wenn es um die »Verteidigung« von Wahrheit und Ideal geht, von Glaube und Moral, kann er laut werden und herrisch. Allerdings: Dies Spannungsfeld zwischen christlich sich gebärdender Heuchelei und »brutalst-möglicher« Aufklärung hat zumindest in der bundesdeutschen Gesellschaft so ungeheuerliche Dimensionen angenommen, dass Ibsens Stück fade Vorspeis von gestern bleiben muss, wenn heuchlerisches Verhalten einer Gestalt nicht wenigstens kritisch gewertet, sondern neutral ausgestellt wird, als habe die Regie keine Meinung dazu.

Auch die anderen Figuren hätten durch differenziertere Handhabung gewonnen. Jacqueline Macaulay als Regine, nette, aber etwas zickige Puppe, hat die auf deren Sohn erpichte Haustochter der Alving vor allem mit gezieltem Po-Schwenken herzustellen und dem demonstrativen Servieren von Sekt. Und Fabian Krüger als Osvald, hier nicht Kunstmaler, sondern Cellist, hat nicht den Geisteskranken zu spielen, sondern einen noch recht resoluten, trocken-aufmüpfigen jungen Mann, der - soll's die plötzlich ausbrechende Krankheit sein oder burschikoser Übermut? - wie wild durch die Kulisse zu toben hat.

Am befremdlichsten für mich, dass man einen westdeutschen Bühnenstar wie Barbara Nüsse nach Berlin holt und dann eigentlich nur zur Schau stellt. Diese Frau Alving ruht auf der Couch wie in ihrem Schicksal - vom Pastor dorthin kommandiert und zwei Jahrzehnte ausgeharrt. Insofern sogar eine plausible Demonstration. Aber Barbara Nüsse hätte sehr wohl auch eine Frau zeigen können, die aus ihrer Trostlosigkeit, ihrer Lähmung just in der Zeit erwacht, in der sie Abschied nehmen muss von ihrem todkranken Sohn. Zwei Regungen prägen sich ein. Wenn sie sich, artig auf der Couch, verzweifelt an den Pastor klammert, der sich entsetzt zu entziehen sucht. Und wenn sie am Ende, auch dies etwas demonstrativ, ihren todkranken Sohn behutsam in das Plaid einschlägt und auf ihren Schoß nimmt.

Neues Deutschland, 4. April 2002