„Einsame Menschen“ von Gerhart Hauptmann an der Volksbühne Berlin, Regie Leander Haußmann

Rebellion eines Kompromißlers

Sich in der korrupten bürgerlichen Gesellschaft von heute, für die Moral und Ethik exotische Fremdworte sind, mit Gerhart Hauptmanns Lebensauffassungen über Ehe und Ehebruch zu identifizieren, ist nicht mehr möglich. Leander Haußmann, Deutschlands erfolgreichster „Jung"-Regisseur, Chef des Bochumer Theaters, der an der Berliner Volksbühne das frühe Hauptmann-Drama „Einsame Menschen" einstudierte, hat dem Stück denn auch erst einmal alle pusselige Wirklichkeitstreue ausgetrieben. Und mit witzboldiger Ironie hat er dafür seine psychologisch deftigeren Naturalismen platziert. Viele stimmige charakteristische Details.

Das Landhaus des Naturwissenschaftlers Dr. Johannes Vockerat liegt sehr wohl am Müggelsee zu Friedrichshagen bei Berlin. Eine wahre Idylle. Das Wohn- und Speisezimmer mit Blick auf Veranda, Garten und See (Bühne Stefan Mayer) jedoch nur armselig bürgerlich eingerichtet. Um den Tisch ein hölzerner Steg. Aber kein Boot. Immerhin - um das hier vorwegzunehmen - fährt der Hausherr bei Hauptmann schließlich und endlich hinaus auf den See, um sich umzubringen. Haußmanns Johannes Vockerat greift zur Pistole. Er erschießt sich. Er lebt aber auch irgendwie weiter. Der Regisseur fertigte einen pluralistischen Schluß, bei dem sich der Zuschauer aussuchen kann, welches Ende des Dramas ihm zusagt. Das ist wirklich nobel, obwohl es die Angelegenheit über Gebühr ausdehnt.

Der Fall nun ist der: Johannes Vockerat leidet unter der Affenliebe seiner Eltern. Irgendwie ist er schon gebrochen. Aus der Jugendzeit hat er einen Freund, den Freigeist und Maler Braun, der übers Malen redet, aber nichts zustande bringt. Bei diesem Braun taucht aus den russischen Ostseeprovinzen das Fräulein Anna Mahr auf, eine emanzipatorisch gesonnene Studentin, die er in Paris kennenlernte. Widerspruch: Nicht Braun, sondern Vockerat lädt die Fremde zu sich ins Landhaus! Liebe auf den ersten Blick. Spontane Zuneigung zu der Unabhängigen. Johannes, der der Religion Abtrünnige, tut's, obwohl er mit Käthe verheiratet ist, gerade sein Sohn Philipp getauft wurde und die tiefgläubigen Eltern noch zu Besuch sind. Das kann nicht gut gehen! Jedenfalls nicht um 1890. Was Hauptmann ernst abhandelte, bricht Haußmann komödiantisch. Eine deutsche Familie - „Hunderten und Tausenden geht es nicht besser" - immer wieder am Rande einer Katastrophe.

Im Mittelpunkt Käthe. Das schafft Kathrin Angerer, indem sie dieses super-einfältige Ehefrauchen mit solch entwaffnender Unschuld offeriert, daß sie sich ätherisch abhebt vom Schlamassel. Ich will nicht sagen, daß mich der Angerer anhaltend zartsanfter Märchenton ganz und gar überzeugt hätte. Aber ihre Käthe ist so anmutig arglos, eigentlich gar nicht von dieser Welt, daß man ihr einfach gut sein muß. Was offenbar auch Maler Braun (Peter René Lüdicke) so empfindet, denn nachdem klar ist, daß der Hausherr nur noch die intelligente Fremde im Kopf hat, holt er sich schon mal einen innigen Kuß von Käthe. Womit sie einverstanden ist. Sieh an! Dies kleine Biest! Hurtig huscht sie hinaus mit dem Maler.

Mit bissigem Spott, aber auch allerhand Verständnis vermittelt Haußmann die Wohnstuben-Rebellion des Dr. Vockerat, der haben will, was ihm seine frommen Eltern verwehren, nämlich eine Freundschaft mit dem Fräulein Anna aus Reval. Der Johannes des Bruno Cathomas macht mir freilich nicht deutlich, daß sein Beisammensein mit der schönen klugen Fremden ihn wirklich verändert, daß er auflebt, daß er zu einem gewissen Selbstbewußtsein findet. Dieser Johannes schlurft auf fast immer gleiche sacht gebrochene Weise über die Bohlen seines Wohnzimmers, ein ewig unentschlossener, mal gutmütiger, mal cholerisch lospolternder junger Mann. Wenn ihn Freund Braun einen Kompromißler schimpft, wirft er den Wohnzimmer-Tisch um. So rabiat kann er denn doch sein. Die Attacken der Eltern läßt er über sich ergehen. Die Mutter (Susanne Düllmann) eine gottvoll engstirnige Hausfrau, der Vater (Gerd Preusche) einfach ein beflissener, kleinkarierter Bürger. Und zum Fräulein hält Hannes immer korrekte Distanz. Die Anna Mahr der Astrid Meyerfeldt hat indessen eine gewisse Sprödigkeit, die vertrauliche Nähe wahrscheinlich so schnell ohnehin nicht aufkommen läßt.

Am Ende, wenn der Zuschauer noch herumrätselt, ob der junge Herr Vockerat weiterhin lebend existiert, montieren Bühnenarbeiter die gutbürgerliche Behausung auseinander. Ob es dem Hannes und seiner Anna unter freiem deutschem Himmel ohne Obdach gut gehen wird wie ziehenden Möwen...?

Neues Deutschland, 9. / 10.März 1996